25 mayo 2017

Rafael Alberti





El ángel ángel

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.


Luisa Gómez Borrell











MI VIEJO EQUIPAJE



Maquillado de azules que gritan libertad,
me observa el mar desde su distancia.
Su horizonte abre sus brazos a la vida, a la humanidad,
y me abraza con sus silencios despiertos que arrancan
la última partícula de mi tristeza.


Si pudiera fundir mi sonrisa en sus aguas diáfanas.
Si pudiera comer de su magia sintiendo su cálido susurro.
Paseo por su orilla y respiro su hechizo que me envuelve,
y que me late, despertando en mí esa niña que dormía.
Me descalzo de mis miedos, de mis penas.. de inquietudes...
y entró en él, fundiéndome en su rayo de paz...de quietud,
promoviendo la armonía de mi entorno.
Como cristal vibro en sus aguas, diluyendo emociones.
Dejo escapar mis pupilas hacia su cielo de zafiros.
Y, mientras se disuelven mis cargas de obsesiones,
me permito soltar mi viejo equipaje.



24 mayo 2017

Julia Gallo Sanz,





El monje de la lunaY llegas desde dentro, desde el sí de la boda;
desde las nuevas vidas que sembraste en el vientre.
Del miedo en los minutos de todos los relojes,
del amor ofuscado y la lágrima oculta.
Y llegas cual durazno. Como de un desencuentro
desde ese claroscuro -del todo incomprensible-,
con la palma feroz, arrasando los sueños,
en una nebulosa de puño amenazante
que mísero obedece un impulso de ira
subiendo, como fuego, del sexo a la garganta,
-amargura en la boca y maraña en las sienes-.
Y llegas, y ella siente convulsión y rencores,
más una pena dulce inventando disculpas,
y se le cae el cuerpo, más abajo del suelo,
con una gravedad cargada de pisadas
hasta acoplar su mundo dentro de una canica.
Tiene la luna un monje azuzando mareas.
Ella tiene la noche de insomnio y de cerrojos,
pero ama al que pisa su dignidad más honda,
al que llora arrastrado suplicando perdones
cuando la sangre muda la fronteriza dermis
del color violeta, a la magulladura
Tal vez un día cambie, se dice con recelo
-mientras pica cebolla, preparando la cena-,
¡está tan convencida de ser nada ni nadie…
!Hoy la canica es perla en un ebúrneo lecho;
mas hoy luce contenta, del hombre ha recibido
un gran ramo rosas de pasión, sin espinas,
que contrasta perfecto con la usada negrura
del terciopelo eterno que cubre el catafalco.




(Este poema que denuncia la violencia de género es el EPÍLOGO del cuaderno titulado “48 horas”, 1º Premio de Poesía VICTORIA KENT- 2006) 

Antonio de Padua Díaz,



ESTA CASA QUE ES TAMBIÉN TUYA.


Mi casa es azul,

aunque pintada de blanco parezca;

tiene puertas y ventanas

que dan al mar,

al cielo abierto,

tan límpio como tu risa,

armarios en el pasillo

en los que te busco todas las noches,

sillas y mesas nobles,

una cama muy vacía

y algunos discos que sé que te gustarían.

Esta casa que es también tuya

tiene el sol en las cuatro esquinas

y las arenas en sus pies,

multitud de libros en los estantes,

cajas aún desordenadas

y algunos cuadros sin colgar.

Quisiera pintarla en azul

con tus ojos puestos en ella,

porque en esta casa tuya y mía

faltan detalles todavía:

la palabra de tus labios,

el murmullo de tu pelo,

tus pasos sobre las losas,

que tú vengas a ella

con la alegria de tu verbo,

tus manos cálidas en sus anillos de plata,

tu nombre rotundo por las paredes,

en el mástil de tu cuerpo

navegar los dos por sus rincones. 

23 mayo 2017

Mercedes Escolano








LAS ISLAS DEL SUEÑOFuera de las rutas, más allá del mar
conocido, hay islas sin pájaros


donde crecen los árboles del sueño.
Los navegantes que a ellas arriban
quedan sumidos en un profundo sopor
que invade sus miembros y los paraliza.
Por el número de huesos esparcidos
junto a los troncos, se calcula
el número de infortunados.

José Cercas Domínguez

LAURA NO HA VENIDO


Ya, el naranjo, frunció su ceño de azahar,
la flor surge de nuevo sobre el tiempo.
Ya, la tierra, boca y pestañas de la flor, pregunta:
¿Laura no ha venido?
De la flor primera del naranjo surge una lágrima,
no siente bajo sus pétalos el tacto de la vida,
ni el vocablo que advierte su condición nívea.
¿Laura no ha venido?
No arropan las sombras del naranjo padre,
el contorno de la sombra de Laura, ausente y viajera.
La hoja se aferra al tronco, a la vida que le dona,
esta luz primera de la tierra, del surco, del agua,
del tronco natal. del viejo árbol.
¿Laura no ha venido?
Sombra y luz por las esquinas,
luz y sombra, como lenguas por el suelo,
pues... Laura no ha venido a recibirla esta mañana.

22 mayo 2017

Fotos de la presentación de " Violines sin música " en la Fundación Cajasol de Huelva.


Poco a poco se fue llenando el salón ...




Infinitamente agradecidos a todos los colegas y amigos que nos acompañaron.






















Huelva 19 de Mayo de 2017


Drake - Passionfruit (Lyrics) | Jame Kaye Cover

20 mayo 2017

Luis Cernuda








Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.


Selena Gomez - Bad Liar (Audio)

Carolyn Forché.





QUITÁNDOME LA ROPA

Me quito la blusa, me muestro ante ti.
Rasuré el vello de mis axilas.
Arrollo mis pantalones,
raspé el vello de mis piernas con un cuchillo
y me quedaron blancas.

Mi cabello tiene el color del sicomoro reciérn cortado.
Mis ojos son oscuros como frijoles cocinados en el sur.
(Minas lunares de carbón sobre colinas deshechas).

Pulida mi piel como un vaso de Ming
ostentando sus grietas de sangre, su edad.
Tengo cien nombres para la nieve,
para esto; todos ellos mudos.

Vengo hacia ti en la noche y me da lastima
malgastar mis más íntimos escalofríos
contra el muro de un hombre.

Reconoces a los extraños,
piensas que has sobrevivido la destrucción.
No puedes explicarte esta noche, mi rostro, tu recuerdo.


¿Quieres saber lo que yo sé?
Tus dos manos mienten.





19 mayo 2017

Dorothy Porter





CUANDO SE SECAN LAS LÁGRIMAS

El cuarto de Mickey
     en casa de sus padres
huele a lejía
     y a ausencia.

"Tendré que destrozar
     esta habitación"

aviso a la madre
     que frunce el ceño
          al ver mis manos de gorila.

"¿Qué buscas?"
               pregunta
"¿drogas?"

"Cualquier cosa".
levanto el colchón
"que me diga
     a dónde ha ido
          y con quién."

Suelta un leve gemido
     y me deja sola.

Hay que ser duro para este juego.

Recuerdo los viejos versos de Sid Lloyd:

"Nunca les digas
dónde está su hijo
     hasta que hayas cobrado.

Cuando se secan las lágrimas
nadie quiere 
     soltar el dinero."




Dorothy Porter (de La máscara del mono).



Harry Styles - Sign of the Times

Federico Garcia Lorca




Deseo

Sólo tu corazón caliente,
y nada más.

Mi paraíso un campo
sin ruiseñor
ni liras,
con un río discreto
y una fuentecilla.

Sin la espuela del viento
sobre la fronda,
ni la estrella que quiere
ser hoja.

Una enorme luz
que fuera
luciérnaga
de otra,
en un campo
de miradas rotas.

Un reposo claro
y allí nuestros besos,
lunares sonoros
del eco,
se abrirían muy lejos.

Y tu corazón caliente,
nada más.



18 mayo 2017

Ana Pérez Cañamares.

Ana Pérez Cañamares: De regreso a nosotros (y 4):




Quererte no me servirá
para comprender el amor

también los buceadores
olvidan la idea del mar.







De cada continente pasan náufragos
bajo el cielo de nuestra ventana

sus voces hilvanadas sobre el agua
son faros que nos llaman a tierra

pero no queremos, no queremos
la protección de playas o de puertos

a este océano de sábanas
no hay península o sirena

que lo interrumpa en su santo regreso
hacia nuestra soledad y la noche.

Pedro Jesús Cortés Zafra









SUEÑO CON SER TU DESEO.


Ser tu ardorosa lujuria.
que tan solo con pensarme
tu flor comience a estar húmeda
y tú desees abrazarme.

Necesito que me sueñes
aunque, a tu lado, no esté.
Que quieras hacerme tuyo
tal y como yo soñé.

No hay texto alternativo automático disponible. Yo desnudo y tú desnuda,...
nuestra intima locura,
guiada de los instintos,...
¡juguetes de pasión pura!.

Y después poder besarnos
eternizando el momento
con nuestros sexos: ¡desnudos!,
¡exhaustos! y... ¡satisfechos!.


Rosa Veiga Medero




Con el río puesto de pie,bebe el ruiseñor,
en el árbol canta la alondra y
en la rama se mece la paloma.

Al otro lado del río,
el cazador y la muerte,
los dos acechan juntos.

Con temblores de agonía,
la paloma remonta el vuelo,
se ha cumplido la sentencia.

Los dos se van juntos,
la muerte y el cazador,
el con su rifle, ella con su guadaña.

Ha caído la paloma,
ya no bebe el ruiseñor
ni la alondra canta,
el árbol se ha vestido de negro
con un silencio que corta.



17 mayo 2017

Pedro Javier Martín Pedrós.











Creo en la magia que nace
de los besos
que
despiden las estrellas.



Del libro: Travesía interminable